PACO URONDO (Selección poética)

Milonga del marginado paranoico Parece mentira que haya llegado a tener la culpa de todo lo que ocurre en el mundo; pero es así. Han tratado de disuadirme psicólogos y sociólogos de mi tiempo, me han dado razones de peso técnico largamente formuladas y parcialmente ciertas. Pero yo sé que soy culpable de los dolores que aquí siento y recorren el mundo; de las soledades que lo van vaciando: quisiera saltar como Juan L. Ortiz, vociferar como Oliverio Girondo, pero: primero, ellos me ganaron de mano; segundo, no me sale bien y aquí empieza todo nuevamente: otro sufrimiento igual a diapasones y recursos que conozco perfectamente y que no vale la pena repetir: primero, para no emularlos; segundo, porque       tendré que ir reconociendo que no he sabido hacerme entender. Y esto es agudo como un ataque que nos traga la lengua; pido entonces disculpas por la mala impresión, por las exageraciones. Muchas gracias Sirve y me inclino ante tu palabra, luz de mi pensamiento. Abrirán las puertas, dejarán entender: los artistas, los intelectuales, siempre han sacudido el polvo de la realidad; descubrieron caminos, emancipaciones que no siempre lograron recorrer: era prematuro en algunos casos, en otros fue distinto – convengamos–, otras palabras son, bajar la corredera de la mira, buscar con el guión y dar justamente sobre algo que puede moverse; un bulto, un meneo a menos de cien metros de tu corazón vulnerable, también enemigo. La suerte ha dejado aquí de andar fallando: se encendió la luz y pudo verse el caos, las flagrancias: esa mano allí, esta codicia; el miedo y otras mezquindades se pusieron en evidencia y el amor no aparecía por ninguna parte. Recompuestos de la sorpresa, rendidos ante los hechos, nadie pudo negar que en este país, en este continente, nos estamos todos muriendo de vergüenza. Aquí estoy perdiendo amigos, buscando viejos compañeros de armas, ganándome tardíamente la vida, queriendo respirar trozos de esperanzas, bocanadas de aliento; salir volando para no hacer agua, para ver toda la tierra y caer en sus brazos. Francisco Urondo nació en Santa Fe en 1930. Poeta, periodista, académico y militante político. Urondo dio su vida lunchando por el ideal de una sociedad más justa. Murió en Buenos Aires en junio 1976, enfrentando a la genocida dictadura militar. "Empuñé un arma porque busco la palabra justa", dijo alguna vez. El ocaso de los dioses No hay nadie en la calle, en los ruidos húmedos, en el       vuelo de las hojas y mis pasos quieren reiniciar       las maderas de la adolescencia. Pero todo está abandonado, no hay nada que pueda       favorecernos; ningún aire de inconsciencia, ningún       reino de libertad. Sólo hábitos tolerantes haciendo       crujir nuestra memoria. "Ha estado bien", decimos. Dueños del incendio, de la bondad del crepúsculo,       de nuestro hacer, de nuestra música, del único       amor incoherente; soberanos de esa calle donde los       tactos y la impresión hicieron su universo. Las sombras acarician aún sus veredas, tu mismo       nombre y tu gesto son una forma nocturna que en       esa constelación crece y sabe enrostrar nuestra       culpa. Y todo termina con una esperanza, con una dilación       –"ha estado bien"–, o en un bostezo, o en otro       lugar donde es menester el coraje.